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In questo pomeriggio liquido,
ricco di immagini
che scorrono appiccicose,
mi guardo dentro sperando di trovare
il bambino biondo e magro.
Passo tra i ponti affollati.
Dozzine di anni.
Mi cerco
tra flutti scuri.
Che realtà troverò alla sera,
quando non ci saranno più scuse,
quando il bambino troverà il coraggio di urlare?
Cosa dirò per farmi perdonare
per non averlo mai aiutato?
